Desde luego, la meta del paseo de este miércoles no es un pico, aunque pudiera parecerlo en el perfil muy realzado que Ignacio nos proporciona y que ustedes pueden ver encima de estas líneas. Peña sí lo es, no en su acepción de "grupo de amigos" sino en la de monte o cerro peñascoso; y el sustantivo de Tres Provincias también se ajusta muy precisamente a su posición, en la confluencia de los límites de las provincias de Madrid, Segovia y Guadalajara. Lo de Cebollera Vieja, que a Rodrigo no le gusta, no sé de donde viene y eso que he tratado de averiguarlo. Muchos montes o muchas sierras "cebolleras" existen a lo largo y ancho de nuestra geografía, así que se agradecerá alguna información que arroje luz sobre este neblinoso apelativo.
La excursión se ha planteado en términos de conquista, recordando algunos la del Peñalara en la temporada pasada. A mi modo de ver no se pueden comparar. Este romo pico carece de la gracia casi alpina de la cumbre más elevada del Guadarrama, con sus canchales cubiertos de liquen dorado, sus cornisas voladas sobre el vacío que da a la laguna grande, la arista vertiginosa que se prolonga hasta el risco de los Claveles, su blanco perfil recortado en el azul del cielo del invierno segoviano. Pero, en fin, de una cumbre se trata, la que hace el número 249 de España por su altura de 2.128 m., una de las cabezas de la llamada Sierra de Ayllón, macizo del Lobo - Cebollera, en el Sistema Central, y ahí lo dejo, que hoy están disponibles todos los datos sobre cualquier cosa para quien los desea y sabe buscarlos, excepción hecha del origen del nombre Cebollera como ya queda apuntado.
Pues bien, esta peña, quiero decir este grupo de amigos, se citó como de costumbre en la gasolinera que da café y desde allí se trasladó al puerto de Somosierra. Con el fin de evitar un trecho de carretera aburrido y cuesta arriba al final del paseo, se dejó algún coche allí donde pensábamos llegar y concluir la caminata. Gonzalo organizó eficiente y enérgicamente la maniobra.
Casi las 11 de la mañana, los primeros pasos se dan sobre cemento. La "conquista" del Tres Provincias cuenta con la amable ayuda de una pista bien trazada hasta prácticamente la cumbre, con un par de excepciones que luego se reseñan. Ayuda en lo visual, puntualizo; este que escribe prefiere el terreno virgen, no hollado, menos aún apisonado, asfaltado o cementado. La monotonía en el paso fatiga más que la elección del terreno y del lugar de la pisada, piedra aquí, tierra allá, hierba, musgo, barro incluso. Ya sé que no se me cree y, menos, que se acepte mi proposición. Y es que como sobre gustos no hay nada escrito me ha parecido oportuno empezar a hacerlo dando cuenta de los míos.
Otro inconveniente de las pistas es que admiten el paso de los vehículos todoterreno con que cuentan los organismos que velan por el monte y el bosque y las especies autóctonas y la sostenibilidad y la sindéresis del excursionista. Los hay, a los organismos me refiero, de mayor o menor utilidad. Yo me inclino a pensar que abundan más los útiles que los inútiles, pero todo podría suceder. Los que hoy se nos aparecen, a los vehículos me refiero, son de un bonito color amarillo, útiles por tanto para el cromatismo de la fotografía.
Una hora ya de marcha y la pista implacable, que no admite pérdida ni mínimo traspiés, orientada hacia nuestra meta.
Un hato de vacas indolentes se nos aparece en un recodo de la pista, allí donde decidimos tomar el piscolabis. Con evidente desgana se apartan lo justo para que pasemos y, durante unos metros más, siguen mansamente detrás del grupo, así que nos salimos de la concurrida pista para sentarnos a la sombra de los pinos, que diría María del Monte por sevillanas, y dar buena cuenta de las almendras y el plátano. En ello estábamos cuando alguna de las vacas se deja caer como quien no quiere la cosa hasta donde nos habíamos sentado, con la clara intención de compartir las bolitas de queso. ¡Y hasta ahí podíamos llegar!. Educada, pero firmemente, les hicimos ver que esa no es comida de rumiante y que lo suyo, como todo el mundo sabe, son las ensaladas verdes.
El único tramo en el que abandonamos la pista es ese sendero de pronunciada pendiente y cancho suelto que pueden ustedes ver en la foto de la izquierda.
Fueron 200 m. de subida en apenas 1 km., que gastaron las calorías recién obtenidas y disputadas a la vaca. Para nuestra pequeña historia, quede reseñado que allí no hubo lamentos ni reproches, que los últimos fueron los primeros y que es bueno, de vez en cuando, una pendiente que acorte el camino y sitúe a uno, sin tiempo que perder, más cerca de la cumbre.
En la fotografía inferior izquierda aparece, ya distante e inofensivo el hato glotón y la hermosa vista hacia las alturas de la margen izquierda de la A-1, tan aéreas por aquello de la antigua escuela de vuelo sin motor y el VOR de ahora mismo... y Castilla al fondo, ancha como es. En el gran pinar de repoblación, a la derecha de la fotografía, se estrelló, el viernes 4 de diciembre de 1953, un bimotor Bristol 170 con veinte pasajeros. La crónica del rescate señala que los hoyos que se acababan de hacer para los plantones dificultaron las labores de rescate. Merece la pena acudir a la prensa de esos días para conocer los detalles del dramático suceso, entre ellos el gran servicio prestado por una trompetilla como la de Antonio durante la búsqueda nocturna de supervivientes. En la otra fotografía, la culminación de la más bien trabajosa subida, a punto de volver a la pista.
Pista fea, trazo grosero pero transitable, eso sí, en la aplastada cresta que discurre entre la Cabeza del Tempraniego y el Cerro del Recuenco, hasta llegar a divisar el monolito que señala la cima del Tres Provincias.
Junto a ese menhir, digno trasunto del de Obelix y homenaje a los agentes forestales, posa con cara de satisfacción la gran parte del grupo que ha conquistado esta Cebollera. Son las dos y siete minutos. La inscripción de la placa dice “Veo un hombre que huella con su planta los cien caminos rojos del estío, que arde de sed y sueña que es un río, un muro ante el dolor que se agiganta.” La firma A. Murdano. No me disgusta la estrofa, pero dudo acerca de su pertinencia. Veo al agente forestal como un trabajador más sencillo y de menor propensión al dramatismo que el que destilan esos versos.
En el mojón que señala el vértice geodésico, una banderola casi nepalí, deshilachada como corresponde, con tiernos mensajes de fidelidad. Y es que las cumbres son lugar propicio para esas manifestaciones del alma. De viento en viento seguro que ha llegado a su destinataria o destinatario. Y si lo descubre en este libro de bitácora, razón de más para su publicación "a los cuatro vientos". Antonio pasea junto a una antigua pared de piedra, también monumento y homenaje, menos pomposo eso sí, a otros trabajadores de la sierra.
Durante el descenso, siempre por la pista obstinada y polvorienta, aún con las huellas de las máquinas encargadas de su conservación, me detengo a observar un insecto de vivos colores y aspecto rotundo. Un poco más tarde, otro y otro más de la misma especie del anterior. Ninguno de ellos acepta posar para mí, de manera que no les puedo ofrecer su interesante imagen. Imaginé que se trataba de "alacranes cebolleros" o topo-grillos, resolviendo así la incógnita del nombre de nuestra conquista de hoy. No era así y alguno de mis compañeros (ahora no recuerdo quien) anduvo más perspicaz y acertado titulándolo como chicharra. Tal resultó ser o, dicho más científicamente, uno de los miembros de la familia de los steropleuros, tan ruidosos y vistosos ellos.
La hora de la comida hoy se retrasó un tanto. A las tres y pico de la tarde estábamos todavía dando cuenta del frugal almuerzo, ese que Aurelio, Rodrigo y Gonzalo -y alguno más si hay ocasión- se empeñan en convertir en casi festín con el buen vino, el chocolate, el licor de malta, usw, usw. Habíamos elegido un promontorio de peñas en el que hay restos de algún cercado metálico, una especie de balcón volado sobre Castilla. Si algún expedicionario interesado lee estas letras y llega hasta aquí haciendo un alarde de paciencia, sepa que le recomiendo el sitio y que podrá localizar su posición en el mapa con que concluye esta tabarra.
La última parte de nuestra ruta de hoy incluye un corto tramo a campo través -o traviesa que dicen en América-, hasta volver a dar en la pista tan mentada y tan recientemente remozada, toda ella paso cómodo y polvo abundante en las botas. Finalmente caemos, es un decir, en las proximidades de El Chorro, ese bonito salto de agua del arroyo del Caño que, junto con el arroyo de las Pedrizas, alimenta y da a luz, unos cientos de metros más abajo, al río Duratón, de tanta prestancia y nombre tan sonoro. El vadeo se hace con cuidado para no convertir en barro espeso el impalpable, también es un decir, polvo del camino.
Alli, en los coches que prudentemente se han dejado esta mañana, remontamos el tramo de un kilómetro de carretera hasta el lugar donde están aparcados los demás, en el puerto de Somosierra, detrás del hotel y de la ermita.
Y allí nos despedimos con "la conquista", el bonito día de otoño y los recuerdos, tanto los que aquí compartimos con ustedes como los que no, en nuestros macutos.
Estupenda crónica de un bonito día. Lástima del tramo de bajada. Las máquinas han hecho su trabajo, supongo, pero lo han escoñado todo.
ResponderEliminarMe gusta mucho la foto que sirve de fondo a la misma. Hecho de menos la de la vaca husmeando en la mochila del fotógrafo, acontecimiento sorprendente para mi.